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Ma vie est un joli poème et je ne peux l’apprécier
Car je ne suis que le même et nous sommes liés,
“Mais…” me dit la dame Chance au sourire émacié
Sous le bel air dansant des feuilles peu pliées.
Et si à défaut d’en être l’écrivain
Je serais bien lecteur de ce morceau batard,
Voyez tous mes sursauts et mes cris vains;
Me voilà défecteur car je le lis trop tard.
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D’opale, reflet amer.