Débonnaire et du repos

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On me dit de prendre du recul, de prendre des vacances
Peut-être un coup de bol, peut-être un coup de chance
Car même le grand air ne remplit qu’à moitié
La cicatrice qu’un des deux hémisphères inspire à la pitié;
Alors plutôt qu’en piété dans le domaine divin
Je saigne mon amour en pétri sans levain.

Presse sur la détente et tout ira bien mieux
Presse sur la détente et n’oublie pas de dire adieu
Mords la poudre à pleine dents
Deviens avaleur de feu, cracheur de sabre,
Valse avec les balles, salves en trois quarts temps,
Laisse toi entraîner, que tes repas te cabrent

La personne que je vois m’a prescrit du repos
Mais quel est cet hombre que j’aperçois de dos ?
Est-ce toujours moi ? Dois-je défier mon regard ?
Ou bien suis-je passé, est-il déjà trop tard ?
Que n’ai-je même le choix de ces froides sensations,
Impasse mexicaine contre revolver triple action.

La vache, t’es tendu, faut te calmer mec…
De peur que tu te lèves et retombes aussi sec;
Aspirine un grand coup et presse la détente
Vise un peu la tempe et top à la gâchette !
Laisse perce et pointe le jour dans une chambre noir
Que l’image de la vie s’y imprime d’espoir.

Presse sur la détente et tout ira bien vite
Presse sur la détente et n’oublie pas une dernière visite
Sois lumineux, sois incandescent, sois solaire,
Inutile de verrouiller la porte derrière
Mais n’oublie pas d’éteindre en passant
Tu es fait de couloirs dont l’un est traversant.

Si lorsque vient la nuit chevauchant ses démons, ses ennuis,
Ses filaments de songes de ce qui a été,
Si la corne et les nœuds tendent à être menuis
Il faudra lui apprendre, il faudra lui prêter,
Si sans cesser séant ces sourires sirupeux
Peut-être sera-t-il temps de s’entraîner à mourir un peu…

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Allez savoir… Moi je sais que je vais.

All Summer in a Day

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A poem by @companiondish on TikTok.

But there are still secrets to uncover.

I still have a lot of things that I don’t know

even if there is no hope to get to tomorrow.

From and for the amazing poetry of the people who explore the stars and those who dream of them.

Ybbstag

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fast hands, rouge heart

quick feet, cool head

smart mouth, sweet tooth

sharp tongue, soft lips

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i do not want to die.

i can taste it near

plastic what if… the lie

when my thoughts run clear

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there is an island to my name

through the gate immortal

a monument to tame

another dark portal

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by the marches, by the shire

rinse the wind, ride the storm

as she watches by the fire

this life, this hat, this form

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say we don’t sall apart

and learn to fail instead,

this journey could be smooth –

blunt the coming eclipse

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i live through a bright eye

in smooth wrinkle and tear,

what an easy goodbye,

at least one good ear

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nostalgia of what i could have been before i am even gone to myself

pretend like it’s the first time

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sister mister fister sits on a bannister

her hand is but blister holding a canister:

an old transistor full of stinky bister;

she’s the faster foster fister sister

nearly polyhistor, expert at tongue twister,

explosive disaster, pastel plaster blaster,

now that’s a fast wrister for just a shipmaster;

can’t believe she missed her, can believe she kissed her.

—

broken, repaired, remade in gold

soldered in war, cast to the fore;

as you well know fortune favors the bold,

never apologize for being born to be more –

seize what is yours by the power of your hand,

let them writhe and choke and struggle and implore;

if the writing on the wall is all they understand:

when is a jar not a jar? when they must adore.

—

there is a distinct cellular sheen

to this photograph

an everyday, quiet, unremarkable scene;

a bland paragraphe.

and yet i cannot help but try to glean

through the riff raff

all of the things that could have been

on your behalf.

don’t say the word, don’t say the name

it brings not luck, nor fear, nor shame

simply it has been given out to the wind

scattered in the rainbow of the clouds

for the Lady giveth and taketh the prouds

equally the saints and those who have sinned

do say the name, do say the word,

remember the voice of the blue bird.

…

the dirt inder your nails

killing is a cycle

killing is a cycle

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for all around there is a song that still hums

a wistful tune in melancholy tones,

no one quite knows the hand which strums,

who shed the tears? who broke the bones?

there was a singer beneath the statue

they say not quite so long ago

who once again dreamt of us few

and would have loved to see you go.

—

it was in bed, it was in blue,

each other’s sheet, each other’s new,

the rose is red, the violet’s blue,

powder is sweet, wish she was you.

she can feel her fingers in her hair,

she can breathe her perfume in the air,

yet she cannot help keep an eye on the gear

that seems to keep turning year after year.

—

were there a god inside of us all

what then is he waiting for?

what then is he yearning for?

surely simply for the hammer to fall.

is there still a soul behind this heart?

when all the roads have been taken

when all the paths have been trodden

must they only lead us apart?

eye for eye and tooth for tooth, and turn the other cheek

…

the dirt inder your nails

pretend like it’s the first time

the dirt under your nails

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through machines and mechanics

through the industry of my own hand

i have devised djinns and tonics

to gently wash away the sand;

concocted in gold, incense and myrrh,

a most sacred ablution

to provide for all to admire

reborn in such glorious evolution.

—

and though the cold metal can bite

i still tend to the olden hearth

turning darkness into light,

crackling wisdom come as it may

when it is death that i may birth

i weave the threads with sure fingers,

there is nothing that i can say

when only your silence lingers…

—

none may know that which i pray

for my voice is all they hear

and it is lost into the grey,

the blood rushing to my ear;

face full of soot, hands always gloved

desperately trying not to shatter

i have lived, i have laughed, and i have loved

never enough but does it matter?

a priest, a doctor, and an orphan walk into a bar…

…

killing is a cycle

pretend like it’s the first time

J’ai croisé un ange

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J’ai croisé un ange

un jour de printemps,

je l’ai senti se poser

sur mon épaule

le temps d’une brise.

Il s’y est mis à danser,

il s’y est mit à rire.

Des ailes d’un blanc

à faire pâlir la neige

et trembler la rosée.

Il s’est tourné vers moi,

nous nous sommes envolés

par dessus les montagnes,

au creux de ses vallées,

j’ai plongé dans des lacs

profonds et frigides,

pourtant y nager m’a réchauffé

et m’a rendu le souffle.

.

Il a tenté de m’apprivoiser,

J’ai tenté de l’apprivoiser,

en m’écrivant des mots

lui dire mes prières,

colorés de douceur

lui écrire mes rêves,

sous un rire chantant

sur une peau de verveine

jusqu’à ce que tombe le jour,

où l’encre coule en profondeur.

je me souviens de sa mélodie.

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Puis au brasier du soir venu

se redessine l’ombre de son élégance.

Aurais-je dû le voir ?

Dans ce reflet perlé d’étoiles

les volutes des mots s’étiolent

en murmures chauds,

en souffles rauques.

Peut-être, me répond-il alors,

des lettres enflammées

dans une langue de soufre;

c’est sa couronne qui me fascine

chaîne de saules implorants

que ces bois sombres ne dévoilent.

Aurais-je dû le voir

revêtir d’une robe carmin

sa gorge, ses lèvres, ses mains ?

Aurais-je dû le voir

avant qu’il ne m’ait vu?

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Émerveilles.

tonneaux

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j’ai cru voir le ciel le temps d’un instant

j’ai cru sentir le vent

celui de la reine mer

plein de sel, un peu amer,

j’ai cru entendre le chant insistant

de ces espoirs nés d’avant.

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c’est un port de complaisance

qui m’ecueille quand j’en ai marre

et s’il s’avère que j’en perds

mes bouées, mes repères,

que dans l’eau je manque d’aisance,

disons moi albatros au plumard.

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mais à la côte ses humeurs

à la frontière d’une nature sauvage

son droit de m’honorer de ses embruns

d’harmoniser mes cris de ses somptueux refrains;

il y a de ces voiles qui gonflent aux rumeurs

puis-je être un autre Caravage ?

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les tonnes d’eau me rongent la cervelle

mais tel est le calibre de celle qui m’oblige,

si seulement je ne savais compter jusqu’à mille,

que ne mordrais-je encore à la vermille ?

la blancheur de l’oiseau de Javel

ne laisse de traces que sur la plage…

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une tempête approche, je le sens dans les vagues,

alors je dis tout au secret de tes flots

et je laisse la marée regagner ses perles

avant que sa colère n’émousse et ne déferle

ses coquilles, ses coraux, ses récifs, ses algues

qui coupent mon sang à l’eau.

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c’est une marre intime sur laquelle vogue son flow

hypothermia

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madness comes to the mind

as cold comes to the limbs

in sweet smiles and old stars

like shivers after dark

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oh row, oh row, and row

to crest atop the wave

where only dawn has trode

and glimpse at what is theirs

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welcome to an abode

of grandiose empty white

here muddy Melopée

retraces silent steps

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corridor upon corridor

of elegant thresholds

perhaps tis in repeat

that we shall find the new

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ice ice maybe

none wrong go

ambiance (written listening on repeat)

brained amage

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i’m a slut and you’re my bed
let me lie upon your head
split your skull devour your dreams
tear your sheet apart the seams

please let me see these insiders
oh let me crawl in your spiders

dip the matress throw the covers
only originals for us lovers
be my pillow be my princess
through crumbling kingdoms of excess

take the fall paint it red
do remember what i said
a hundred sheep along the stream
into the arms of morpheme

a tongue sharpened along the wood
can only do so much good

i’m a slut and you’re my bed
why can’t i wake up instead
lay me down and let me breathe
perhaps i’ll wear this silken wreath

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silence is golden but a slip of the tongue makes you shiver