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Connaissez-vous, messire,

La botte de Nevers ?

« Que nenni », puis-je ouïr ?!

Triste enfant de l’hiver…

Je puis céans prédire

A vous, duelliste vert,

Un funeste avenir.

Gardez l’esprit ouvert

Et prêt à réagir,

Car si vos yeux de vair

Venaient à se couvrir,

Plus qu’échange sévère,

Le risque est de mourir.

Sa force par-devers

Saurez-vous donc saisir?

Qu’on tente de m’occire

Et je prends à revers;

Jamais ne cède au pire,

Contre tous et envers !

Avez-vous donc messire,

Mon secret découvert ?

Déjà j’ai pu enfouir

Ma lame en vos travers.

Je vous sens vous roidir

Passer du bleu au vert

Et vous entends maudire

Moi et cet univers,

Mais vous devez périr

Parmi ces primevères,

Comme qui ose rire

Au nez du Duc Nevers.

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Meh. Je me sentais inspiré.

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De cet amas de pierre

Dans la roche taillée

Que l’artiste si fier

Admire émerveillé,

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Les formes et contours,

Les ombres et lumières

-Ces naturels atours

Dont elle est coutumière-,

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Exaltent un corps figé

De l’espace et du temps,

Éternel mouvement

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Dans l’immobile instant;

Reflet d’âme piégée

Dans un brillant moment.

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Sans cahots ni sans heurts,

Sans sabots ni sans cœur,

Un bourreau sans chaleur,

L’échafaud, monte en pleur

Car il faut sonner l’heure

Du héro, leur sauveur.

Cent cachots, tous en chœur,

Cent échos si harangueur,

De la haut, fi des peurs,

Sonnent faux, prient son heur.

Cent hérauts et jongleurs

Sans un mot et sans pleur,

En un sursaut rageur,

Brandissent, Ô poing vengeur.

En cette aube de malheur,

Par ces sots, vils penseurs,

Par ces faux fils de mœurs,

Au service de l’empereur,

Bien trop servile ferveur,

Sans accroc ni erreur.

Un terreau et des fleurs,

Ce héro gît sans peur,

Vivent ses mots et ne meurent,

Sans ego ni fureur.

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Sous la lumière rose

De l’astre coloré –

Inspirant non la prose

Mais de courts vers rimés –

Tous ces gueux, sans triomphe,

Privés de leur gaieté,

Sous les branches du romphe,

Ce haut ciel piqueté,

Pauvres spectres de peur,

Seuls, fantômes sceptiques,

Tentent de rebâtir

Leurs petits cœurs blessés,

Car nul ne veut partir

Et tout, derrière, laisser.

De changer l’existence

Privée de tout repère,

D’achever leur errance

En quête de leur père.

Dans ce maelström d’étoiles,

En secret vénéneux,

L’existence s’étiole

Par poison lumineux.

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Tout s’avance et tourne et danse,

Tout s’élance et se balance

En cadence, une vraie errance,

Pas de chance, on recommence.

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