20 ans après

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(Ou presque…)

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Inconfortable. De cette expression nonchalante – certains diraient presque noble -, et pourtant nullement à l’aise, il restera toujours une trace sur chaque photo future où j’apparaîtrai au fil des années. Je n’abhorre point cette tradition mais je suis loin de me sentir modèle et ne sais comment me tenir, alors j’attends.

Des cendres de mon style ravageur (chemise, salopette, et mocassins) immolé par l’indifférence sur l’autel de l’adolescence, ne renaîtra un semblant de classe que vers la fin de la deuxième décennie de mon ère. Et cela, principalement sous l’impulsion “classique” d’une petite amie. Cette nouvelle vague perdurera jusqu’à nos jours, à défaut de continuité sentimentale.

Le visage s’allongera, les joues se creuseront un peu et les cheveux s’assombriront, finissant même par s’effacer presque entièrement. Mais les cernes – poches de temps perdu sous les fenêtres de l’âme – sont dès lors, d’ores et déjà mes blessures de guerre à moi. Ni un regret, ni une honte, elles portent l’étendard de mon identité autant que je les porte, elles.

A l’instar du couple que sont ce jardin, flou en arrière plan, et ce banc, quelque peu grossier mais droit, et dont le premier va grandir, fleurir et se métamorphoser avec les âges passant, tandis que le second les traversera avec pour seule marque de changement cette couche de mousse qui s’y déposent, je grandis, je change, et je me transforme, mais je reste aussi pareil à cet enfant : légèrement perdu malgré son apparence peu commode, et pourtant content d’être là.

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Texte ébauché en atelier d’écriture et retravaillé par la suite.

Fourchettum Vitae

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Que ça n’aille ni dans le cœur,
Que ça n’aille ni dans la tête
Et que la vie vous fasse peur,
Violente comme la tempête,

Qu’elle vous prenne au dépourvu
Ou se répète à l’infini,
Lassante, éternel déjà-vu
Qui toujours trop tôt se finit,

Gardez tout de même à l’esprit
Quand cette espiègle et vieille dame
Vous joue un tour, vous offre un drame,
« Qui croyait prendre, tel est prit ! ».

Ah ! La vie est une fourchette
Où quatre chemins j’entrevois,
Il vous faut choisir votre voie,
Être maître de vos conquêtes,

Car si vers demain depuis hier
Vous souhaitez un jour transiter,
Ni en couteau ni en cuillère
Ne trouverez utilité.

La vie est donc une fourchette –
Cela est sûr et va de soi –
Dans laquelle chacun perçoit
Le reflet de ce qu’il souhaite.

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Petit défi datant d’un moment lancé par une camarade, sur le sujet “la vie est une fourchette“, relevé haut la main. De mon point de vue en tout cas.

Cher journal

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Aujourd’hui je t’écris depuis une lointaine

Et paisible retraite où coulent mes vieux jours,

Je regarde le ciel et admire la mer,

Non sans regret, sans peine, mais je noie mes cris

Car ci, et pour toujours, la douleur n’est soustraite

Par aucune eau amère d’un coeur artificiel,

Ceux-là, voyant ma penne, hissent en néo christ

Quelque idée abat-jour tracée de main distraite

Et donnent aux chimères allure de six ailes,

Moi, d’office conscrit – bannière puritaine -,

Ne tord et maltraite que des belles-de-jour,

Autel sacrificiel des plaisirs éphémères.

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Petit exercice de passe-passe avec les sons.

Mare lunar

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Just as a beach of sand is forever stranded

Or a forest of leaves are lost into the woods,

The starry skies of night shine deep into my eyes

And yet I cannot see for darkness is in me.

Just as an open wound with a scar is branded

Or a smile is happy and a tear ever sad,

Just as this perfect role becomes but a disguise

Swept by a coarse wind of restless serenity.

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A series of relatively poetic images.

Wanted

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You have passion? You have good verve?

You like action and excitement?

New things to leave? Need incitement?

Do you believe that you deserve

Another chance to show your worth?

Or to give meaning to your birth?

To be the lance forefront the earth?

We are gleaning talent and mirth

And we need you in our program!

The right are few, others are wrong,

We seek brilliance, we seek the strong!

We seek valiance in potential,

But no prior, nor credential.

You are on queue, a photogram.

Yes, we do hire, with your accord,

All you desire; are you on board?

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Once again, having ‘finished’ this piece (meaning I have written all I feel I should have written/all I needed or wanted to write), I feel as if I do not completely know or understand what I wanted to achieve or where I wanted to go. I have a vague idea – a feeling, an image – of what I meant, and an interpretation but it remains partly unclear (and will probably remain so for some time). Also, it feels like it still lacks something, some sort of tenure or substance that I will have to come back and add in the future. I shall see, time shall tell.

As often, a mix of bittersweet, clear and obscure, light and uneasy feelings while reading.

Rest

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She was sitting there, by the window,

Her face sullen, full of sorrow,

Such a young face, yet a widow,

For her, no today, no tomorrow;

Suddenly the wagons began to rumble

And as the wheels began to roll

She felt the strain, she felt the toll,

Oh if they could hear her heart crumble,

The fated train rocked on away

And she let its slow rhythm sway

Her wounded soul, lull her spirit to rest;

The sky had long cleared of the smoke

When the landscape faded and the yoke

Melted in a salted flood on the old leather vest.

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The peace of the weary is no rest.

Two millenia and a major

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Once upon this new year

I ask for good fortune,

If may be events could

For once dance to my tune,

Oh if my life could be

As simple as I wish,

I want not be happy

With just a flick and swish

But instead to have strength

To pursue all those goals

That remain at arm’s length

Since began my journey,

I wish to have wisdom

Enough to bend the knee

And break not all my bones

But too to still keep faith

Walking by three old crones,

I ask not a solution

But a sliver of hope,

I wish not absolution –

My sins are and will remain –

I ask but for a chance

To be a better one,

That from the shield and lance

Come silence and come peace,

Passion poetica

For life and its wonders,

Past and future splendors

And perhaps even me.

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Happy new year 2018!

She Was Ital

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She was a magician and she was her white dove,

she was the hand of steel and she the velvet glove,

she was ammunition and she was the canon,

she was the faithful seal and she was the danaann,

she was from the deep gorge, she yearned for the high cliff,

she took upon herself to make self of her ‘if’,

she was the mighty forge, she the godly smithy,

and of her loving delph she made burning pythy,

she was of great beauty, she, beautiful greatness,

she was the proud peafowl, she was the graceful swan,

she honored her duty, she was left with her dress,

moonlighted, broken howl; together they were one.

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Imagine a meeting that shall never happen…